Alentejo... Pico do Verão...
Ando a passear pelas ruas com um palmo de língua de fora qual cão esfalfado. No termómetro da farmácia cá da zona os números são cruéis… 41 graus…
ARG!... Isto de viver numa zona que para os turistas é um paraíso é de loucos. Nem a praia vale de nada num dia assim. Segundo relatos fidedignos de quem lá está, corria um vento quente que mais fazia lembrar um dia no deserto do Sahara.
Apesar disso eu até gosto de ir a praia, mais que não seja para ver os senhores ingleses, mais brancos que um anuncio à Lixívia a “lagartar” ao sol.
Depois de 2 ou 3 horas para cada lado (sim, porque parecem mais um naco de carne a grelhar nas brasas) é vê-los a tomar uma maravilhosa e luzidia cor vermelho-vivo que, só de olhar, dá arrepios de dor.
Giro, no meio de isto tudo, é imaginar as dores que aquelas santas almas irão ter a noite. Isto porque um escaldão daquela envergadura, é coisa para nem permitir um lençolzito no corpo.
Mas o importante é que os “bifes” vão mais contentes que uma criança numa loja de gomas para casa porque estiveram a passar férias em Portugal.
Ora valha-me a Santa…
O que é que isto tudo tem que ver com o AC portátil... EU QUERO UM PARA ANDAR COM ELE ÀS COSTAS... SÓ PORQUE SIM!!!
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